RACCOLTA DI POESIE DAL 1995 AL 2000
Scrivere mi aiuta a vivere.
A quindici anni il mio primo viaggio con la poesia che ancora prosegue.
Le tappe della mia vita, gli incontri, gli amici, amori; i miei bambini di ieri e di oggi.
Fare poesia non è solamente cogliere e descrivere stupore, è creare, è comunicare.
Poesia è respirare in sincronia col mondo.
Sono le emozioni ad accomunarci, a farci riconoscere, a rendere un senso di appartenenza, di identità collettiva.
Attraverso le mie poesie ho parlato con la gente, e la gente mi ha parlato.
Così ho scritto di loro, di me, fino a non distinguere più dove comincia la propria storia e dove finisce quella dell’altro.
Qualcuno talvolta mi ha domandato il significato delle mie parole, ma in poesia non c’è nulla da spiegare.
Ognuno si appropri di ciò che intende leggendole; da condividere abbiamo solo quel che sentiamo, emozioni.
Questo provo quando scrivo e la conferma di essere riuscita a comunicare, perché è nata una emozione nell’altro, mi basta e appaga.
“Mi devi scusare, sono ancora io, ma oggi la “mia Sarajevo” era un po’ più grande del solito… per ora non so da che parte ricominciare. Sicuramente esistono drammi più grandi di quelli che si agitano nel nostro cuore; sicuramente a Sarajevo i problemi sono molto più seri dei miei, ma qualche volta anche il nostro cuore vorrebbe sentirsi in pace e vedere la felicità.”
Così mi scriveva in mail un amico di Udine nel 1996. Un amico? Sconosciuti, abbiamo comunicato tramite la poesia.
È difficile comprendere, per chi non lo vive, come arte e comunicazione si fondino in Rete.
Perché in Rete passano vissuti, saperi, memorie. Emozioni da trasmettere.
Il mondo interiore: la felicità dell’amore appena nato o il dolore dell’amore finito, i ricordi di ciò che è stato, il nostro essere o tornare bambini.
Già, i miei bambini orfani di vita, grandi e piccini.
Stefano era un buon papà ma l’Aids l’ha portato via.
Agneszka aveva solo una mamma, in Italia al posto del lavoro ha trovato la morte.
Adriano dai globuli bianchi impazziti.
Gianmarco che continua a lottare per la vita.
E i bambini calpestati, il mercato del sesso, le frustrazioni degli adulti sfogate con violenza su piccole vittime.
Sarah, schiava bambina condannata alla lapidazione per essersi ribellata al padrone.
E il mondo fuori: il fango di Sarno, il terremoto di Assisi, Sarajevo, rabbia dentro e intorno, sdegno, voglia di rivolta.
C’è chi lascia questo mondo per sua volontà, Lorenzo l’amico pittore, no non pazzo, soltanto stanco.
Non conoscevo Lorenzo, mi hanno parlato di lui i suoi disegni, i colori dei suoi dipinti.
Ci sono i ricordi lieti, eventi da ricordare, da celebrare con un festoso girotondo, come la vita che nasce. O che rinasce, nonostante tutto.
Fabio, piccolo barone rampante che si sveglia un mattino e non può più muovere le gambe, salire sugli alberi, e allora lo disegna quell’albero, e lo chiama l’albero della vita.
Lorenzo non ce l’ha fatta, Fabio sì, io ho rischiato.
La follia, il caos, l’amore, Rosa Confetto scrive poesie ai ciechi…
Utopia?
Conosco un bambino da proteggere.
Ha paura del buio. Lo sguardo vago.
Una spina nel cuore. Il suo nome? Mondo.
