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POESIA DELLA NONNA 2021

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Roxan@ poesie in volo - Prefazione

RACCOLTA DI POESIE DAL 1995 AL 2000

Scrivere mi aiuta a vivere. 

A quindici anni il mio primo viaggio con la poesia che ancora prosegue.

Le tappe della mia vita, gli incontri, gli amici, amori; i miei bambini di ieri e di oggi. 

Fare poesia non è solamente cogliere e descrivere stupore, è creare, è comunicare. 

Poesia è respirare in sincronia col mondo. 

Sono le emozioni ad accomunarci, a farci riconoscere, a rendere un senso di appartenenza, di identità collettiva. 

Attraverso le mie poesie ho parlato con la gente, e la gente mi ha parlato. 

Così ho scritto di loro, di me, fino a non distinguere più dove comincia la propria storia e dove finisce quella dell’altro. 

Qualcuno talvolta mi ha domandato il significato delle mie parole, ma in poesia non c’è nulla da spiegare. 

Ognuno si appropri di ciò che intende leggendole; da condividere abbiamo solo quel che sentiamo, emozioni. 

Questo provo quando scrivo e la conferma di essere riuscita a comunicare, perché è nata una emozione nell’altro, mi basta e appaga.

“Mi devi scusare, sono ancora io, ma oggi la “mia Sarajevo” era un po’ più grande del solito… per ora non so da che parte ricominciare. Sicuramente esistono drammi più grandi di quelli che si agitano nel nostro cuore; sicuramente a Sarajevo i problemi sono molto più seri dei miei, ma qualche volta anche il nostro cuore vorrebbe sentirsi in pace e vedere la felicità.”

Così mi scriveva in mail un amico di Udine nel 1996. Un amico? Sconosciuti, abbiamo comunicato tramite la poesia. 

È difficile comprendere, per chi non lo vive, come arte e comunicazione si fondino in Rete. 

Perché in Rete passano vissuti, saperi, memorie. Emozioni da trasmettere. 

Il mondo interiore: la felicità dell’amore appena nato o il dolore dell’amore finito, i ricordi di ciò che è stato, il nostro essere o tornare bambini. 

Già, i miei bambini orfani di vita, grandi e piccini. 

Stefano era un buon papà ma l’Aids l’ha portato via.

Agneszka aveva solo una mamma, in Italia al posto del lavoro ha trovato la morte. 

Adriano dai globuli bianchi impazziti. 

Gianmarco che continua a lottare per la vita. 

E i bambini calpestati, il mercato del sesso, le frustrazioni degli adulti sfogate con violenza su piccole vittime. 

Sarah, schiava bambina condannata alla lapidazione per essersi ribellata al padrone. 

E il mondo fuori: il fango di Sarno, il terremoto di Assisi, Sarajevo, rabbia dentro e intorno, sdegno, voglia di rivolta. 

C’è chi lascia questo mondo per sua volontà, Lorenzo l’amico pittore, no non pazzo, soltanto stanco.

Non conoscevo Lorenzo, mi hanno parlato di lui i suoi disegni, i colori dei suoi dipinti. 

Ci sono i ricordi lieti, eventi da ricordare, da celebrare con un festoso girotondo, come la vita che nasce. O che rinasce, nonostante tutto. 

Fabio, piccolo barone rampante che si sveglia un mattino e non può più muovere le gambe, salire sugli alberi, e allora lo disegna quell’albero, e lo chiama l’albero della vita.

Lorenzo non ce l’ha fatta, Fabio sì, io ho rischiato. 

La follia, il caos, l’amore, Rosa Confetto scrive poesie ai ciechi… 

Utopia?

Conosco un bambino da proteggere.

Ha paura del buio. Lo sguardo vago.

Una spina nel cuore. Il suo nome? Mondo.

Rosa Confetto

Caro amore mio,
per scriverti questa lettera ho spento tutte le luci,
tutti i rumori e i suoni che mi possono distrarre
da questo mio pensare a te.
Sono rimasta cinque minuti al buio
per scrutare il dentro,
ma il riflesso della sera mi si spara dentro agli occhi
e ancor non posso.
Vedo.
Provo allora a chiuderli, questi occhi stanchi
ma la mia mente, accecata, s'addormenta
e mi è impossibile parlarti nel buio.
La luce della lampada mi è troppo compagna
nell'orgasmo della scrittura.
Lo so che è da pazzi scrivere a un cieco
quando mai un cieco riceve posta?
Posta che parla d'amore.
Ma in questa mia lettera per te, ci metto il profumo
dei pensieri
parole che odorano di confetto
dolciastre e penetranti come l'amore consumato.
Pallido e ovale come il viso di una donna
che ti scivola fra le mani.
E l'assaggio, tutto il sapore,
con la punta della lingua ne solletico il piacere,
retrattile, come un bimbo col gelato.
Goloso e attaccaticcio.
Sazio.
Lo tocco. Lo sfrego tra i polpastrelli
e tutto il mio sentire è incentrato lì,
sulla punta delle dita.
Così accarezzo il mondo.
E poi col calore,
l'involucro si scioglie e si appiccica su me l'odore
il gusto, il colore.
Allora stringo, stringo più forte e lo spezzo.
Con lui mi si spezza il cuore.
Lo pesto sotto ai denti e amara è la mandorla
amaro il sapore dell'amore.
Il confetto non è più un confetto
è un frammento incastrato nei denti
lo smalto sui polpastrelli.
E' la briciola che con rabbia spazzo via dal tavolo
e che poi, raccolgo.
Ho bisogno di sciacquarmi la bocca e le mani
diluire questa mia sofferenza nel tempo
e inghiottirne le lacrime.
E se sfiori la carta, lo senti il mio pianto
non sei più obbligato a cercarmi gli occhi.
Tocca queste righe ondulate
sono il mare, salato.
E se ti soffierai il naso con questo pezzo di carta
indovina, quale tinta ha, l'inchiostro.
Fai una conchiglia di questa mia lettera
e appoggia, come sul grembo di una donna gravida
l'orecchio.
Sentirai le onde che ti portano.
E scopri in quale verso ti mando baci
lo leggerai col cuore
e se domani ti suona alla porta, apri.
C'è posta per te.

Bambolina

Insaponata, la schiuma nei capelli

ti spruzzo d'acqua l'ombelico

e tu ridi

la testa inclinata

gli occhi a fessura sorridi.

Avvolta nell'asciugamano sul bordo del letto mi fissi,

gli occhi sgranati

sdraiata a braccia allargate sollevi le gambe

palpebre chiuse.

Il lobo del tuo orecchio odora di talco

vedo nastri di raso intrecciati

voglio coprirti, scaldarti, cullarti...

Quegli occhi sgranati.

Piangendo ti ho stretto: “Sei la mia bambolina”.

Pupille di vetro.

Bastarda

A volte mi chiedo cosa ho da offrirti.

Parole, una mano, il mio essere “bastarda”.

Se tuffarmi nei miei pensieri, nei tuoi,

se indossare i tuoi abiti e sentirmi tu,

o spogliarmi dei miei e non essere più io.

Se inventare nuove favole, sogni,

se stringerti è già abbastanza

se entrarci dentro significa volare

o cadere.

Se riempire il mare a cucchiaiate o svuotarlo

a grandi sorsi.

Se la rabbia che ci bolle dentro va lasciata

evaporare a bagnomaria o fatta esplodere

insieme ai nostri cuori.

Se l'anima è una scimmia aggrappata ai capelli

o va addormentata, ninnata, chetata.

Se il groppo che prende alla gola e allo stomaco

tra le tue, le mie, braccia, potrà sciogliersi

o vomitare una bestemmia.

Se faremo in tempo a mancarci,

non ci mancheremo mai.

Maree

Cosa mi porti oggi, o mio Signore?

Ti porto uno scrigno di parole,

colore, tepore, amore.

Cosa mi porti oggi, o mio Signore?

Ti porto un cesto di dolore,

livore, rancore, terrore.

Cosa mi porti oggi, o mio Signore?

Ti porto un sacchetto di ricordi,

di pene di gioie, di odori.

Cosa mi porti oggi, o mio Signore?

Ti porto la chiave del cuore,

del tempo, del vento, del sole.

Cosa mi porti oggi, o mio Signore?

La fede, ti porto oggi, o mia Signora,

la fede nel sogno, nell’uomo, nelle parole.

E Tu, cosa mi porti oggi, o mia Signora?

Ti porto la luna, la luce, maree…

Pensieri, o mio Signore.

L'anno della calda estate

E lei, d’alba vestita,
seduta davanti al mare
stava.
E lui, cappello dannunziano,
con passo lieve alle spalle
giunse.
Senza voltarsi lei gli parlò,
di attese prive di scampo,
di certezze rubate al tempo.
Insieme gustarono infusi
dagli antichi sapori,
polveri aromatizzate al karkadè.
I sorsi della vita
versati l’un nell’altro,
s’accompagnavano a ritmici silenzi.
Un treno mai partito,
una stazione occultata nelle nebbie,
bambini su rughe profonde.
E lei narrò di quando,
attraversando le onde,
con gli occhi più asciutti del mare.
E lui ricordò di corpi,
padri e figli orfani di un perché,
era l’anno internazionale del nonno.
All’orizzonte videro arrivare,
gocce in un lago salato,
tutti gli amici del sogno che fu.
E loro due sorseggiavano il the,
bollito con l’acqua di mare,
da una cuccuma stracolma d’amore.

Mare

Ero in riva al mare.
Facevo castelli di sabbia.
Un’onda me li portò via.
Allora costruii case di mattoncini.
Volevo metterci sopra un ombrellino di carta.
Ma una folata di vento me lo lanciò nell’acqua.
Con uno stecchino disegnavo cuori umidi.
La polvere sollevata dai sandali
me li seccava.
La sabbia bagnata,
lasciata scorrere a clessidra,
modellò guglie di cattedrali.
Nella notte,
raccogliemmo le preghiere delle anime marine.
Gemiti e sospiri delle ostriche che al buio
dischiusero le labbra.
E un balenio di perle illuminò il mare.
Al mattino, orme abbandonate sulla spiaggia
giacevano spaiate.

Chador

E se questo mio tempo con te fosse vano
strapperei una per una tutte le pagine
farei francobolli di ogni tua foto
spezzerei gambe e braccia alle mie bambole.
E poi raccoglierei parole
paesaggi e occhi di porcellana
e ne farei un collage.
Nessun cero acceso davanti alla mia icona
nemmeno una lacrima bagnerà il mio chador.
Io, ridente, tra le sete viola della follia.

Farfalle

Vorrei andare lontano

dove non so
non c’è nessuno che mi aspetta.
Vorrei fuggire via,
ma traditori mi riportano
e io non voglio.
Vorrei una voce,
un bacio una carezza
un pugno una schifezza.
Vorrei luce, squarcio, strazio
buio, pesta, calca
sputi sulle membra.
Vorrei una farfalla in una gabbia,
voli, ali, sospiri
per imprigionarti.